Category: Writing

Deux ans qu’elle le croise dans le bus. Ils écoutent la même musique. C’est encore un gamin, il doit avoir à  peine deux ans de plus qu’elle. Il lui plaît bien, même s’il est bien sûr un peu trop jeune. Ils ne se sont jamais parlé.

La dernière fois qu’elle est descendue du bus, elle s’est retournée. Il lui a souri. Elle a souri aussi.

La prochaine fois qu’elle le verra, elle le saluera. Il lui répondra, et leurs sourires resteront accrochés quelques instants à  leurs visages. Ils ne seront plus des inconnus. Entre sourires et salutations, ils s’assiéront un jour sur la même banquette et échangeront timidement quelques mots.

De paroles banales en confidences un peu plus personnelles, viendra le jour où il lui proposera de prolonger la conversation à  l’extérieur du bus qui jusque-là  les aura chaperonnés. Ou peut-être sera-ce elle à  nouveau qui fera le pas ? l’histoire ne le dit pas, et cela n’a finalement pas grande importance.

Ce que dit par contre l’histoire, c’est que bien des années plus tard, il regarderont rire leurs enfants en repensant à  ce fameux bus et à  leur timidité d’alors. Ils frémiront en se souvenant qu’ils auraient très bien pu continuer à  faire semblant de ne s’être pas reconnus. Les gens bien n’adressent pas la parole aux inconnus, ici.

A quoi ça tient, des fois.

Minuit — ou à  peu près. Je me réveille, interrompant un rêve dans lequel j’ai oublié de m’inscrire aux examens. Il y a un gros orage dehors.

Je me lève pour fermer la fenêtre et baisser les stores. Ils le sont déjà . Un très gros orage.

Je fais le tour de l’appartement pour baisser tous les stores. J’arrive devant les grandes fenêtres du balcon. Vite, fermer la porte-fenêtre, il y a déjà  de l’eau dans le salon.

Le tonnerre gronde de façon continue, les éclairs blanchissent le quartier comme des stroboscopes. Le chat et dedans, tant mieux.

J’aime les orages. Je reste devant la grande fenêtre pour regarder. Il y a des seaux d’eau qui sont jetés sur mon balcon. Les rafales de vent tentent de tuer les arbres. On se croirait sur le pont d’un navire dans la mer déchaînée.

Pour la première fois de ma vie peut-être, je ne me sens pas rassurée par ce mélange hurlant de vent, d’eau et d’électricité. Je comprends ce que ça veut dire, les « éléments déchaînés ». Je me dis qu’un ouragan ça doit être encore plus fort que cette « petite tempête », et que ça doit être bien effrayant. J’ai un peu de peine à  imaginer, ça fait déjà  tellement de bruit.

J’enfile pourtant ma robe de chambre et je vais sur le balcon. J’ai les pieds dans l’eau mais je suis encore relativement au sec. Les éclairs m’éblouissent — en voilà  un qui vient d’éclairer le jardin et l’immeuble d’en face comme en plein jour. Certains éclairs tombent tellement près que j’ai l’impression de les voir atterrir dans les buissons du jardin, à  portée de main. Je ne me sens pas en sécurité. J’ai peur ; je rentre.

Le chat m’attend derrière la porte. Il veut sortir. Je le ramasse dans mes bras et on regarde un petit moment l’orage ensemble à  travers la porte vitrée. À voir sa tête, je ne pense pas qu’il avait saisi l’ampleur de ce qui se passait dehors. Ça lui passe son envie d’aller trottiner dans le jardin. Pas con, l’animal.

Une dizaine de minutes plus tard, le vent est tombé et la pluie se fait plus fine. Les éclairs semblent se diriger vers le nord de la ville. J’écris pour ramener mon taux d’adrénaline à  un niveau acceptable avant de retourner me coucher. Je ne sais pas combien de temps la tempête aura véritablement duré, parce que j’ignore à  quel moment elle m’a réveillée. J’imagine que je lirai tout ça demain dans les journaux, ou sur Internet.

Le chat est maintenant roulé en boule paisiblement au bout du lit. Je vais mettre en ligne, boire un grand verre d’eau, éteindre la lumière et occuper toute la place restante sur ce grand drap rouge.